Não sou o que faço ser. Nem sei se sou o que finjo. Não insisto em ti porque o que existe aqui não é ser de fato só. E assim em mim não há. Nem lá. Aqui muito menos o ar.
Cá estou, em algum lugar por ai. Sem rir, mostro os dentes. Choro também sem lágrimas. E não dá, de lá, estar aqui.
Por pouco, cheio de curvas. Denso, dentro dessa névoa, toco-me sem me sentir.
Não estou aqui, quando falo de mim. Perco-me a tarde, quando chego assim. Poucas coisas minto, quando digo, porque sou algumas tolas verdades.
